Um fio que se estende, ordenado. Que segue sempre no seu compasso governado. Tecendo malhas. Batendo tempos. Marcando todos os andamentos. Um fio onde balançam, pendurados, os joguetes. Pulsação presente. Deixando vestígios, de cada vez que passa. Provocando ânsia, sempre que se anuncia. Limbo ludibrioso do tempo, prendendo gestos, segurando o Mundo. No esquecimento do batimento partem-se os tempos. Quebram-se os compassos. E o desatino toma conta do andamento. Digitações de piccolo. Pulsações na pele. Fios quebrados, que soltam sonhos desmesurados.
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