Adivinham-se os candeeiros da rua pelas frestas da persiana da sala. Faz-se ouvir uma frigideira a fervilhar algo no fundo. As conversas seguem por horas a fio, mas não se vê vivalma. Está frio, mas é verão; sonha-se muito, mas não se dorme.
Vasco Vilhena é míope, mas vê arranjos; Maria Sacadura é Terra, mas desenha nuvens. Juntos, combatem os Sunday Blues.
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